Marchita

"Una a una, las flores se fueron marchitando" como sus sentimientos de niña. Juro que se fueron con ella, como cada pétalo que caía ya muerto, arrugado, sin vida, seco...

Las palabras dejaron de crecer en sus dedos, se dilataron en los labios, las arrastró la mente y se perdieron en las grietas de un corazón que cosieron y se olvidaron curar. Aquellos hilos no eran suficiente, nadie le enseñó a no recordar, aunque muchos dijeron que era tarea imposible.. Aprendería sola, quizás... (ya es tarde para saberlo).

Dejó de escribir porque la poesía se le hacía mentirosa, los cuentos absurdos y tanta fantasía barata podía con su imagen real de la vida.

No pudo remediarlo, y según caía de un séptimo piso las flores marchitas sobre su tumba, dibujaron con el viento un día negro más. Demasiado diminuta para soportar la realidad. Lástima que nos le diera tiempo a contarle la verdad.

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